COULOIR 36 (extrait)

Lorsqu'elle revint à son guichet, un homme quitta la queue de celui d'à côté pour se précipiter, tout sourire, vers le sien.
- Ah, vous tombez bien madame, je suis assez pressé, dit-il en remontant ses lunettes.
Sabine tiqua. Cette voix. Elle la connaissait. Rauque, et un léger cheveu sur la langue.
- Je voudrais ouvrir un compte, je viens d'emménager ici, et je suis un fidèle client de la Poste.
Il sourit et Sabine reconnut les deux incisives supérieures se chevauchant de façon disgracieuse. Elle pâlit et se laissa tomber sur son siège, qui s'affaissa dangereusement.
- C'est mon collègue qui s'en occupe, souffla-t-elle en esquissant un geste vague vers Bao.
L'homme lui jeta un coup d'œil curieux.
- Bien. Merci.
Il se rendit au guichet indiqué et prit place derrière une jeune fille gothique. Sabine mit le panneau « Guichet fermé » devant elle et fit semblant de consulter son ordinateur. Mais son esprit était à des années-lumière du moment présent. Contrairement à elle, il ne l'avait pas reconnue. Il faut dire qu'à l'époque, elle pesait trente-cinq kilos de moins et avait les cheveux blond platine. À l'époque. Il y avait vingt-deux ans, et elle-même fêtait ce soir-là son vingt-deuxième anniversaire. Triste coïncidence.